OTRAS POESÍAS
"Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio."
Federico García Lorca (1898-1936) Poeta y dramaturgo español.
"No digáis que, agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira: podrá no haber poetas pero siempre habrá poesía."
Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870) Poeta español
La poesía es igual de incomprensible que el amor. Pero amor y poesía andan juntos, uno de la mano del otro, intentando mutuas interpretaciones.
La poesía nos aguanta o libera los latidos, de la misma manera en que un beso nos sostiene.
MUCHACHA DE BLUSA ESTRECHA
Muchacha de blusa estrecha
sujeta a tu adolescencia,
perturbando el celibato
de todos mis pocos años,
con los pechos dibujados
en la sed de mis pupilas.
Muchacha de blusa estrecha
desanudando tus broches,
mostrando lo virginal
de los ardientes pezones,
con un beso de caderas
sobre mi piel sobornada
Muchacha de blusa estrecha
casi desnuda en mis brazos,
clamando por otro beso
cuando te tocan mis manos,
disuelta en toda la fiebre
de mi cuerpo desnudado.
Muchacha de blusa estrecha
sobre el tropel del latido,
abrochando sin el tino
de los dedos desflorados
y el pecho que se aprisiona
bajo el eco de un suspiro.
ANIVERSARIO DE VERSOS.
Hay goces en nacimientos
sin dolores de los partos
cuando del verso eclosiona
una multitud de gajos
que en el borde de la infancia
siguen generando trazos,
canonizando poemas
en los virtuales teatros,
impresos en las arrugas
de los nuevos arrebatos
que guardan para el convite
aromas de cumpleaños.
VIOLENCIA
El golpe expande el eco
sobre la frente.
Marchita la mirada,
de sal parece,
es un dislate
la angustia que en el busto
casi no cabe.
La mano que tortura
pega de nuevo.
Es brutal la manera
del desenfreno.
El rostro hermoso
revela los estigmas,
con el asomo.
SI ME OLVIDAS
Si me olvidan tus ojos algún día
colapsarán los míos con dolor
y será, por siempre, desbastador
estar viviendo una vida vacía.
Si un día laceras nuestra alegría,
dejando en mi alma ese gran sinsabor,
al dejar de latir todo tu amor
habrá muerto también mi poesía.
Si tus ojos se olvidan de mi suerte,
nada podrá ser tan triste y perverso
que soñarte, amor, y no poder verte.
Se hundirá por siempre nuestro universo
y tras el aliento gris de la muerte
zarpará, contigo, el último verso.
AQUELLOS VERSOS.
Aquellos versos imperfectos te amaban…
¡En aquel tiempo nada era imperfecto!
Hacíamos caso omiso de la métrica mutilada,
atesorando, con especial celo, la crónica,
el segundo imperecedero,
la piel y los besos.
Aquellos versos nos describían,
nos detallaban
y para nada era importante la rima o el ritmo.
Lo esencial era denunciar el placer,
la saciedad,
los orgasmos.
Aquellos versos te hacían sonreír,
siempre lograban ruborizarte,
acariciaban tus senos y el vientre tenso.
Aquellos versos se convirtieron en tus versos preferidos,
los declamabas en silencio,
gustabas compartirlos con tus amigas,
llevarlos contigo a cada instante.
Aquellos versos fueron tus versos
y me convertí, para siempre, en tu poeta.
El NUNCA JAMÁS DE LOS POETAS MUERTOS
La intención sigue archivada
sobre el pliegue de la frente,
donde, a veces rememora
lo que el recuerdo concede
en la idea parturienta
que una y otra vez detiene.
Intenta la simetría
de las formas que desprende,
gastando el metabolismo
en una neurona agreste,
soñando resurrecciones
donde el capricho aparece.
La rima le desfigura
lo que al fin no se somete
y se torna inalcanzable
lo que el deseo sugiere,
guardado por esos pernos
que sólo tiene la muerte.
SUICIDIO
Entre líneas convergentes
se le agota el pensamiento
mermado por la sentencia
que trajo el desasosiego,
quebrando la perspectiva
donde le crecía el anhelo,
con pulsos de la tortura
soltando su desespero,
convencido del fracaso
que le aniquila el destello,
gastando toda la vida
en un segundo del pecho.
REQUIEM
La muerte nos robó la confidencia
desorientando a marzo sin febrero,
dejando fenecer sobre el tintero
un aliento nuevo tras la existencia.
No bastó el verso ante la sentencia,
la hidalguía del último combate,
la frase presta al glorioso rescate,
el desoído a la infausta advertencia.
La muerte tronchó postrero saludo,
la esquela intacta casi dibujada
en la fibra oculta de un mortal nudo.
No bastó el fin de salud quebrada,
ni la certeza del dolor agudo
para borrar tu vida en mi mirada.
FRASE AÑEJA
Para hablarte con los ojos
descuelgo la frase añeja
en un tramo de la noche
que me conduce a tu estrella,
desamarrando la barca
que la corriente despega.
Sobre la ola enlutada
hay quejido de tus noches
y la barca se estremece
cuando roza los pezones
de las ubres de corales
bajo la sed de los goces.
Le pongo la frase añeja
a tu sonrisa emergida,
descubriendo con la voz
la falsedad que dormita
mientras me abrocho la ola
entre mi barca y la brisa.
CONVERSACIÓN CON LOS ESPIRITUS
Protejan mis escalofríos
con la voz tranquila de los recuerdos
y el tono grave de los desacuerdos.
Junten las aguas de mis ríos.
Detengan mis palpitaciones
en el año antes de la felonía
que cerró postigos de poesía.
Denme mis nuevas emociones.
Evoquen los viejos rituales
limpiando todas las sucias toxinas
colgadas afuera, por las espinas.
Líbrenme de los espirales.
EL SECRETO DE GIOCONDA
Por tu visión de Gioconda
pasa la piel del secreto,
con su elástico inseguro
colmando todo el resuello,
soplando sobre la angustia
que me dejara tu beso.
Se me adentra tu sonrisa
por la fiebre de mis grietas
sembrando con el enigma
variables de las sorpresas,
cuando se sienten violadas
las ilusiones perplejas,
desnudas en la costumbre
de las visiones ajenas.
Desde tu pose calmada
el secreto se diluye,
increpado por el tiempo
que a mis preguntas acude,
olvidado en un concierto
por donde el temblor le sube
CELOS
Con mi vocación de humano asistía
a tu demencial escena de celos
sin que bastaran todos los desvelos
para acabar la duda y la agonía.
El amor, mientras tanto, devenía
en raros sentimientos paralelos
que se filtraban entre los anhelos
y nos colmaban con su carestía.
Los dudas intoxicaron las huellas
de lo que un día creció como flor,
bajo el sortilegio de las estrellas.
Nuestras almas supieron del temor,
que es el sostén de todas la querellas
cuando los celos hieren al amor.
VIOLENCIA
El golpe expande el eco
sobre la frente.
Marchita la mirada,
de sal parece;
es un dislate
la angustia que en el busto
casi no cabe.
La mano que tortura
pega de nuevo.
Es brutal la manera
del desenfreno.
El rostro hermoso
revela los estigmas,
con el asomo.
SERÁ?
¿Será este tiempo tan cruel…
desde los más y los menos,
desde el otro o hasta aquel,
desde cantares ajenos,
desde el morir o el vivir,
desde el pasado al presente,
desde el placer que sacude,
desde la arteria que mata,
desde la inocencia ingrata,
desde el futuro que elude,
desde la ofensa terrible,
desde la risa tediosa,
desde tu falda a mis ojos,
desde tu arena a mi puerto,
desde todos tus sonrojos,
desde lo falso y lo cierto,
desde toda la añoranza,
desde el recuerdo prendido,
desde tu adiós a mi piel,
desde mi adiós a tus senos,
desde lo infiel a lo fiel,
desde los besos ajenos,
desde un minuto de luna,
desde el sol de mis antojos,
desde la luz que se esconde,
desde el viento que bosteza,
desde el mar a la tristeza…
desde cuándo y hasta donde?
EMIGRANTES
Llevan el sueño puesto
tras la mirada,
desafiando peligros
cada mañana.
De fe van llenos
añorando otra vida
sin más defectos.
La risa se le agota
de tan cansada,
vestidos de extranjeros
sobre la escarcha
de otra cultura,
que sirviendo de abrigo,
le es tan ajena.
RECONCILIACIÓN
Te percibo en la cortina
donde el nudo del ocaso
nos dibujó la palabra
con el acento callado,
trocando todo el recuerdo
en la apatía de un tramo.
Te palpo en la letanía
de las ansias que rescato
de un arcón donde los besos
guardaban todo el encanto,
seducidos por la bruma
que con el silencio aplaco.
Te dibujo las pupilas
tras la certeza del halo
donde aglutinas la sal
que con los labios separo,
descubriendo en un segundo
lo que en segundos deshago.
¡Con cuánta lluvia te toco
sin el sensor de la mano!
Me encuentras en la sorpresa
que vacilando traspaso
doblegando mis orgullos
sobre el pecho desarmado,
puliendo un rumor de voces
donde nada te proclamo.
Me sorprendes las hormonas
con el sol de tu recato
sin otra señal mejor
que la brisa de tu encanto,
hurtando toda mi risa
con lo impune del atraco.
Me devuelves la distancia
por una cuerda que escalo
hasta tocar manecillas
que del recuerdo separo,
borrando el crono perdido
con el tiempo que propago.
¡Con cuánto fuego me quemas
bajo el anhelo carpiano!
SUICIDIO
Entre líneas convergentes
se le agota el pensamiento
mermado por la sentencia
que trajo el desasosiego,
quebrando la perspectiva
donde le crecía el anhelo,
con pulsos de la tortura
soltando su desespero,
convencido del fracaso
que le aniquila el destello,
gastando toda la vida
en un segundo del pecho.
HUELGUISTAS
Ellos derriban sus muros interiores
y generan ruidos
y espasmos ajenos.
Ellos se asilan en sus versiones
y juntan más voces
y extirpan los miedos.
Ellos pintan mártires
y libran batallas con balas de hambruna
y besan a la muerte.
