"La poesía surge de algo más profundo; está más allá de la inteligencia"
Jorge Luis Borges (1899 - 1946) poeta argentino
DÉCIMAS VI
DESNUDOS
La noche me ha desnudado
tras sus íntimas mamparas
(como si lo adivinaras
te desnudas a mi lado).
El ensueño es afiebrado
motivo para otra vez
y mientras la insensatez
se condensa como un nudo
sigo entre sombras, desnudo,
velando tu desnudez.
PIES CANSADOS
Pasan con sus pies cansados,
como arrastrando el asombro
del tiempo, cuelgan del hombro
su reuma, de los costados.
Ellos nos dejan tatuados
genéticos parecidos
y esos rasgos concebidos
le harán saber al espejo
que el joven es solo un viejo
con los dolores dormidos.
RÉQUIEN POR LOS ABUELOS
La noche del tiempo existe
en un tatuaje de abuelos
que eterniza sus desvelos
y en algún cuento persiste.
Es la memoria que insiste
hurgando en un trazo grato,
que le inventa otro relato
a la magia del amor
cuando alegría y dolor
se mezclan desde un retrato.
El asomo de la casa
les guarda la tradición
y hasta el menú del fogón
parece exhibir su brasa.
La moral que no es escasa
se afianza a los mismos vuelos
y aunque estrenan los anhelos
nuevas formas de volar
nada deja de exaltar
la vida de los abuelos.
LA CALLE
La calle donde el apuro
deja voces de tacones
y el mirar de los balcones
parece ser más seguro.
La calle vistiendo un muro
con risas adolescentes,
exhibiendo los pendientes
de sus muchas luminarias,
cruzando las centenarias
estructuras de sus puentes.
CICATRICES
Los años, siempre los años,
atrapando los recuerdos,
nutriendo lados izquierdos
de amores y desengaños.
El tiempo que aviva extraños
sentimientos y matices
(trances tristes y felices
que conviven con la gente),
ese que no se arrepiente
de fabricar cicatrices.
DELINCUENTES
Afuera llueve, se moja
el filtro de la mirada,
tras la ventana empapada
el recuerdo nos despoja.
Con la lluvia, la congoja
se refugia en los alientos.
Llueve afuera y por momentos
se van vaciando las mentes,
las gotas cual delincuentes
nos roban los pensamientos.
AJENA
Busca la brecha, insinúa
el palco de la mirada,
una palabra ensayada
le acerca o le desvirtúa.
Y el ritual se perpetúa
para la gloria o la pena
(inventiva de faena
que se olvida del entorno)
cuando la sed del soborno
busca a la mujer ajena.
TIBIEZA
La tibieza es un pecado
bajo el filo neuronal,
una falta espiritual
del pudor que se ha plegado.
La tibieza es un vaciado
que nos secuestra la mente
como reparo insipiente
que se deja seducir
y es intención sin vestir
en la amplitud de la frente.
NOCTURNIDAD
Eyaculaba la noche
y su esperma se mecía
sobre la expresión sombría
donde se acentuaba un broche.
Pronto se expandió el derroche
del tiento de la humedad
y al pulsar la gravedad
en la preñez del rocío
hubo como un parto frío
desde la nocturnidad.
SIMULACIONES
Simularé que el olvido
me está borrando tu asomo
y que el hilo del aplomo
me cose cada latido.
Creerás anda perdido
todo tu recuerdo en mí
y que de andar por ahí
traigo la pasión vencida
aunque por toda la vida
siga yo pensando en ti.
REMIENDO
Le reitera su promesa
sin que le importe el tamaño
del tiempo, parece extraño
revivir lo que regresa.
Le toca con la sorpresa
el rostro a la admiración
y vuelve a ser obsesión
de su nostalgia el remiendo
cuando repone zurciendo
la misma antigua ilusión.
MIRANDO SOBRE EL MURO
La fantasía es un muro
sobre el que la magia mira.
El alma febril se admira
cuando atisba lo inseguro.
Del otro lado un conjuro
de falsas, sin la verdad:
sus monstruos, la sequedad,
las aves del purgatorio,
el placer de lo ilusorio
y a veces, la libertad.
FALSEDADES
La familia y los amigos
no siempre son de verdad,
a veces la oscuridad
nos tienta con desabrigos.
Hay días que son testigos
de maldades y traición
y entonces la decepción
sabe del que no se afilia:
familia que no es familia
y amigos que no los son.
LLUVIA DE ABRIL
Abril despeina la copa
adolescente del pino,
mientras la sed del camino
cubre de lodo a su ropa.
La nube de abril galopa
la pradera celestial
y el asombro matinal
abre las fauces al viento
para que nazca su aliento
de otro parto inmaterial.
Abril le besa la frente
al sueño de la mañana
y poco a poco desgrana
su nubosidad creciente.
Abril regresa a la mente
alimentando recuerdos
y son sus trances izquierdos
reductos de poesías
que habitan las gotas frías
de sus aguaceros lerdos.
REBELDE
En el alma literal
no le cabe la censura
(es como la gris sutura
de una atadura virtual).
Su persistencia vital
se yergue ante la amenaza,
resiste todo, desplaza
su epíteto de indefenso
y se va mostrando inmenso
a pesar de la mordaza.
ANACRÓNICO
Tu edad trocaba a mi edad
desnudándome la mente,
queriendo tender un puente
donde anclar otra verdad.
La sed de la eternidad
fue tortura para mí,
hasta que al fin entendí
que tu edad era un ataque
y el juicio del almanaque
me fue apartando de ti.
PENA ETERNA
El adiós cerró la puerta
a mi sonrisa, crecieron
los temores que le dieron
a la fe tu ruta incierta.
Mi ciudad quedó desierta,
incapaz de descifrarte
y así, sintiendo el aparte
de una soledad sin nombre,
lloré esa pena de hombre
que nunca pudo encontrarte.
FANTASÍAS SENILES
Sabe del recuerdo escaso
quien peina la senectud
y falsea la virtud
para asombrar al ocaso.
Combina logro y fracaso
para hablar de su alborada
proyectando en la mirada
pulsos de falsa retina,
porque el mismo se fascina
de una vida mal contada.
MI MIEDO
Le temo a la insinuación
desaforada del susto,
aquel que con tiento augusto
desata más confusión.
El pánico sin razón
es más fuerte que mi credo,
de modo que luego quedo
doblegado por sus artes
inventando en todas partes
el motivo de ese miedo.
MUTISMO
Sin palabras, tan callada
que tu mutismo me aterra
(duda de amor que se aferra
a una pasión sentenciada).
Como que hueles a nada
hueles a ajeno Cupido.
Es tu omisión el sentido
que especula algún tal vez
e intuyo por tu mudez,
con el silencio, al olvido.
EL GRITO DE LA PORTADA
Que sorda suena la casa
sin el grito del portón,
sin su vieja percusión
ante la llegada escasa.
La memoria le repasa
los sonidos al recuerdo
y le nace del izquierdo
sentimiento algún trastazo,
como reviviendo el brazo
del portón, pero más lerdo.
ADULTERIO
Las alas del adulterio
saben más de fantasías,
alardes de poesías
saturadas de misterio.
La creación es criterio
adosado al gesto infiel
aunque abrace en forma cruel
la sospecha del engaño
pues no repara en el daño
cuando disfruta de aquel.
MAGIA NEURONAL
Hay un amor neuronal
desabrochando las ropas,
inventando que galopas
en mi gozo sagital.
Es en la emoción virtual
donde dejo de ser cuerdo
y poco a poco me pierdo
degustando ese placer
que solo puede ofrecer
la magia de tu recuerdo.
TIMIDEZ
Hurgabas en mis sonrojos
con insinuar de pezones,
detallando en oraciones
el asombro de los ojos.
Despertabas mil antojos
vaciando tu intrepidez,
y luego la ingravidez
de las manos, sin reparos,
gastaban en tus descaros
mis dosis de timidez.
BÉCQUER
Bécquer se nos aparece,
es un verso en la premura,
una golondrina oscura
que vuelve y se desvanece.
Su visión se nos ofrece
tras esa rara energía
y es sol de la fantasía
que, al tatuarse en la expresión,
le confiesa al corazón
a quién llama poesía.
Bécquer se asoma un instante,
vuelve al alma de la noche
para descorrerle el broche,
es como un himno gigante.
Pasa su verso mutante
tras la nube de dolor
y queda allá, el trovador,
perpetuo hasta el infinito
junto al yelmo de granito
con yedra a su derredor.
ME MUERO…
Aflora la negación
del beso, parece loca
la negativa en tu boca
sentenciando a mi ilusión.
La voz de la obstinación
es tiempo que no supero.
Y por el beso que espero
seré feliz si lo entregas,
pero si el beso me niegas:
¡Me muero! ¡Me muero! ¡Muero!
EMIGRANTE
Era novia de su tierra,
del río, de todo el valle
y su talle era aquel talle
que más amaba la sierra.
Se fue como quien destierra
el morbo del horizonte
y al partir huyó del monte
su gozo y en el camino
se escuchó el más triste trino
que haya cantado un sinsonte.
DECADENCIA
Le miente la juventud
con voz de inmortalidad
(ajena a la brevedad
solo existe la virtud).
La vida como un alud
pasa cambiando la suerte
y el cuerpo, que fuera fuerte,
admite su desengaño
cuando siente el aledaño
vaticinio de la muerte.
ALMAS DICHOSAS
Se nos fuga. El tiempo pasa.
Ya se reitera febrero,
bajo el tenaz aguacero
la vida nos sobrepasa.
Solo nos queda la casa
con su mística ruinosa
y el tiempo que nos acosa
sigue empeñado en matarnos
aunque febrero al juntarnos
nos deje el alma dichosa.
CUÁNTICA
Despabilaron las puertas
con obsesión de tendones,
colmando de humillaciones
las proyecciones inciertas.
Se vieron sus almas muertas
alentando al gris conjuro.
Pareció ser más impuro
el gesto de las guadañas
cuando con formas extrañas
se escurrieron sobre el muro.
CALLADO
La playa supo del roce
de tus manos y mis manos,
de simulados desganos
en la ingravidez del goce.
Luego el tiempo que descose
vació lo que no expresé,
pues a pesar que te amé,
razón que siempre sentencio,
me asocié con el silencio
y de amor nunca te hablé.
VERDAD Y MENTIRA
Falso es el trance vital
que anima la defunción
donde muerte y vida son
partes de lo existencial.
De tal manera es virtual
el destino como suerte
cuando junta un cuerpo fuerte,
en torno a su gris partida,
la mentira de la vida
con la verdad de la muerte.
EXAGERACIONES
Exagera el aprendiz
queriendo engendrar la luz
como exagera la cruz
la penitencia al desliz.
Exagera el que feliz
de la vida se hace dueño,
el que siendo muy pequeño
se jacta de su grandeza
y el otro que, sin cabeza,
piensa en fabricarse un sueño.
